ALPHONSUS

APUNTES PARA APRENDER A AMAR

2012-02-08T02:40:00.000-08:00

De tus ojos del color de la Verbena

he bañado de luz mis hogueras.

De tus labios que son antorchas de encandescentes ascuas

he saboreado el fuego de los mares un océano de veces.

De tu carita de ángel desvanecido

he desvestido la mañana, eternos madrugares.

De tu cuerpo y tus andares

una pila de versos como retales esparcidos por el suelo

de un mercadillo de estrellas brillantes.

. . . . .

De todas las cosas que no te dije

hay una que quiero que nunca olvides:

Si un día despiertas en medio de un largo sueño

y debajo de tu almohada encuentras

que apenas te queda nada,

no rompas a llorar por todo lo que has perdido

sonríe por esos momentos

que habremos pasado juntos.

MIS PALABRAS NO SE LAS LLEVA NADIE

2012-02-01T01:41:00.000-08:00

Mis palabras no se las lleva nadie

Ni tan siquiera el viento

Entre otras cosas

Por que pesan como camellos

Son como la música

Danzan con el ritmo imposible de los versos

Pero no hay quién las mueva

Y aunque vayan de boca en boca

Se aferran a los dientes y a la lengua

Como el mordisco salvaje de un depredador a su presa

Y si alguna se rebela,

No hay que olvidar

Que la mayoría son de esa naturaleza,

Subversiva, sediciosa e insurgente,

Se aferran al cerebro de sus víctimas

Y de allí no hay quién las mueva.

EL ENGAÑO HEMINGWAY

2012-01-30T07:28:00.000-08:00

Joe William Haldeman, escritor estadounidense nacido el 9 de junio de 1943 en Oklahoma capital. De niño viajó con su familia por diversos lugares de Estados Unidos. Mueren por todo el Omniverso, en todo los Cronoespacios". En 1967 se graduó en Física, ese mismo año sería llamado a filas para participar en la Guerra de Vietnam, Haldeman salió malparado del conflicto: fue gravemente herido por una mina. Esta situación vital le condujo a la literatura. Haldeman decidió contar sus experiencias en la guerra en su primer libro (War Year). Cuando más tarde comenzó a escribir ciencia ficción, también este género quedaría impregnado de sus inquietudes. Su primera novela de ciencia ficción, La guerra interminable, no sólo es --como han escrito muchos críticos-- "una revisión del conflicto del Vietnam en clave de ciencia ficción", sino una obra profundamente antibelicista. "Puede que no haga nada después de la muerte, pero seguro que lo hice bien mientras estuve aquí, aunque estoy rodeado de idiotas" El éxito de La guerra interminable, que logró los premios Hugo Nébula y Locus, le convirtió en un reputado autor de ciencia ficción, labor que ha continuado hasta la actualidad. Obtuvo un Máster en Literatura por la Universidad de Iowa, y actualmente es profesor de redacción y escritura del curso semestral del Programa de Escritura del Instituto Tecnológico de Massachusetts. Haldeman ha sido presidente de la Asociación de escritores de ciencia ficción y fantasía de Estados Unidos (SFWA) entre los años 1992 a 1994. "Castle no era humano. Sería una grave afrenta a todo el orden de las criaturas llamarlo siquiera animal. Esta obra en particular, se caracteriza por su ingenio, una desbordante imaginación que se extiende por un montón de universos en diferentes dimensiones, un dominio perfecto de la narrativa fácil, directa y muy espontánea. El argumento muy bien desarrollado, con un gran homenaje al gran Hemingway. El final es demasiado sencillo, no está a la altura del resto de la obra, en el que hay momentos en que te pierdes, pero te vas manteniendo al borde del abismo, pero al final le falta fuerza. En resumidas cuentas, una novela corta de ciencia ficción muy aceptable.

ARRUGAS

2012-01-24T08:14:00.000-08:00

Devolvednos la belleza
la firmeza de la carne
la mentira de los sueños
que derriba la fatiga
no quiero ser un eslabón
de la maquina del tiempo
me salgo del camino
arrojadme al arcén
dejadme revolcar en el olvido
nos habíais prometido luz
y hasta ahora solo quedan palabras
yo no he venido aquí a pisar el cielo
ni a rociar de sombras
profundos acantilados
dadme al menos el hedor
de un falso aliento
el hálito de una esperanza.
Ya veo, todos son arrugas y miedo
la verdad oculta por el verbo
y la vida se va llenando de gotas vacías.

FRANCISCA AGUIRRE

2012-01-13T09:16:00.000-08:00

Poeta alicantina nacida en 1930, hija de un pintor republicano que fue ejecutado mediante el garrote. Casada con otro gran poeta Felix Grande y madre de la también poeta, Guadalupe Grande. De Casta le viene a la galga.
"Esta boca lo tiene muy difícil
se echaría a rezar si eso sirviera
Pero Dios se ha escondido en su Galaxia"
Su primer poema lo publico a los 42 años, por lo que anda a medio camino entre la Generación del 50 y la del 98. Pero de qué sirve encasillar a nadie, destaca por su verso desgarrador mezclado con ternura, algo que salta a la vista. Un verso que busca
a un poeta al que admira y le conmueve. Machado. Y a quién no. "Y los ojos vacíos se incorporan en las noches de insomnio al resplandor de las luciérnagas" "Un estribillo torpe que nos sigue como persigue a un asesino la risa de su víctima"
"Sabe a tierra como
la boca de un cadáver"
Galardonada con el Premio Nacional de Poesía 2011, en su último libro, "Historia de una anatomía" hace un repaso metafórico a un compendio de poemas referentes a las partes del cuerpo humano. Yo destacaría en su obra el poema "Oficio de Tinieblas".

PALADÍN DE ALMAS

2012-01-11T08:48:00.001-08:00

Escritora americana nacida en noviembre de 1945, en Columbus (Ohio), en una familia acomodada, lectora incansable. "Si la montura de un demonio muere, y el alma que parte no tiene fuerza suficiente para llevárselo con los dioses, el demonio salta hasta otra persona, la mas cercana". En la actualidad vive en Minesota, divorciada madre de dos hijos, tomó el segundo apellido de su primer esposo. "Su sonrisa permaneció como el perfume en el aire" "No se puede hacer retroceder a la oscuridad con la razón, hay que utilizar el fuego" Su narrativa es fluida, dota a los personajes de gran carisma y riqueza psicológica. Con Chalión pretende crear un mundo de caballeros, princesas, demonios, etc. al estilo "El señor de los anillos", la obra navega por esos andurriales fantasticos. "El sonido de una hoja pesada mordiendo la carne" Ganadora de un mogollón de premios literarios: Hugo, Locus, Nébula... Los tiene todos, los importantes, con esa cara de Freaky y de Maria Luisa que tiene la señora. Una gran escritora sin duda "Sólo la poesía puede aproximarse a los dioses.

CARTA PARA LUCÍA

2012-01-10T09:01:00.000-08:00

Hay que ser osado para publicar en un artículo, que los mayas (en minúscula) predijeron el fin del mundo debido a la desaparición de la verdad y la belleza, con motivo de un cese en el enriquecimiento de algunos artistas, teniendo que abandonar su trabajo para dedicarse a fregar suelos, repartir butano o expender gasolina.
Me parece de un grosero soez, citar a Mozart, Bach, etc... con la coletilla de "Ah... No sabes ni quienes son" , porque una persona, no artista, de esas que a duras penas llegan a fin de mes, que trabajan ocho horas; puedan disfrutar de la música de su grupo preferido bajándoselo de Internet, y que en la tienda te costaría 18 euros. Qué pena, cuando vaya a realizar un concierto, el artista, ya no podrá exigir que en la suitte de su hotel haya papel higiénico con aroma de Chanel nº5, ni podrá presentar su nuevo libro alquilando el Gran Liceo y dejando entrar sólo a algunos, ni podrá implantarse un tabique nasal de platino para seguir metiéndose los beneficios de su arte por la "tocha" (algo parecido a la crisis del ladrillo y su inflación).
Supongo que todo el mundo sabe quienes son Antonio Machado y Kafka, por poner un ejemplo, el primero maestro de escuela en un pueblecito de Soria y el segundo funcionario sin recortes.
Así mismo, me parece insultante lo de "tienes bibliotecas que nunca has pisado", no sé si es que la chica esta del articulo "Otra carta para Jenny" quiere convertirse en la Risto Mejido de las letras, si es así, le falta un poco de clase. Lo de nombrar a su hija (que no es la primera vez) en sus vericuetos argumentales, es algo inefable, una pena, que hayas personas en este mundo que no puedan elegir a sus padres.
Yo también soy escritor no profesional, he auto-editado varios libros, escribo canciones, toco la guitarra; y trabajo ocho horas al día, y estoy a favor de la libre divulgación de las obras de arte. Ya es suficiente que cueste dinero alimentarse, un alojamiento, la enseñanza, etc...
De todas formas, no creo que nadie pierda el tiempo en bajarse su obra por Internet, y si alguien osa, no creo que se la lea, al menos entera. Y yo seguro que no soy de la generación de Jenny, Lucia Etxebarría; ni del pasota de su novio.

NADA SE CREA, NADA SE DESTRUYE, TODO SE TRANSFORMA

2012-01-07T23:29:00.000-08:00

Dedicado a Pablo Neruda.

Puedo escribir esta mañana los versos más locos y risueños.

Escribir, por ejemplo, que la mañana está helada y tiritan
mis huesos, blancos, como colinas recubiertas de escarcha.

Puedo escribir que no te quiero, que quizás te quise, sí
pero que ahora ya no te quiero, para qué quererte, digo yo

si cuando te he querido como te he querido
es cierto que no valía la pena quererte.

La mañana está nublada y el verso cae al alma
como el agua al paraguas.

Por eso ya no te quiero. O a lo mejor sí te quiero
y lo que quiero es que me quieras para no dejar de quererte.

No puedo perderte. ¿O quizás ya te perdí? No sé...

Es tan ambiguo el camino que siembra la duda y tanta
la incertidumbre del veneno que las flechas de cupido
han derramado sobre mi cuerpo derrotado y vencido.

De otro. Será de otro. Como antes fue de tantos.
Es tan corto el amor y huele tanto a podrido.

Porque en mañanas como esta la estuve soportando
y mi alma afligida se contenta de haberla perdido.

Aunque sean estas las ultimas risas que ella me causa,
y estos los últimos versos que yo le escribo.

El INSULTADOR

2012-01-05T21:41:00.000-08:00

Si es usted capaz de recordar como ha ido avanzando el progreso de unos años a esta parte, pongamos unos treinta más o menos; sino ha sido usted víctima del canabis o algún otro aditivo que haya actuado de manera fulminante borrando todos los recuerdos de su desgastado cerebro. Y si es así, haga un pequeño esfuerzo. ¿Es usted capaz de acordarse cuando en la tele solo había un canal? Cuando se tiraba uno toda una tarde pegado al radio-cassete esperando que en alguna emisora pincharan tu canción preferida para apretar al REC, con la esperanza de que el locutor no soltara prenda. Aquellos tiempos del seiscientos, de la vespa, de la camiseta del verano ligón. De los primeros "busca", del Commodore, de los primeros video-juegos mata-marcianos que llegaron a los bares (aquellas moscas raras con patas que iban bajando en formación y eliminabas tras un parapeto que si iba desgastando. El progreso, cómo ha ido evolucionando. No voy a entrar en si el resultado ha sido para bien o para mal, no es mi intención juzgar eso; ni tampoco voy a dar una relación de prodigiosos eventos: que si un pequeño robot que quita el polvo de una vivienda pululando por la misma y salvando obstaculos como Pedro por su casa; las posibilidades de una televisión digital a la carta, hablar con una persona que se encuentra en pekin, viéndole la cara en una pantalla; o video-juegos en los que usted es el video-juego dando saltos y precisos aspavientos en el salón de su habitáculo. Podría citar tantos... Pero de todos los avances, quiero hacer mención a un programita para teléfono móvil que tiene el peculiar nombre de
"EL INSULTADOR". Su funcionamiento es el siguiente:
Tecleas en el aparato el nombre de la persona que te apetezca poner de vuelta y media, y automáticamente, el teléfono movil, con la voz parecida a la que utilizan las máquinas expendedoras de tabaco, empieza a soltar una retahila de insultos, todos personalizados del estilo; pongamos por ejemplo que tecleas el nombre de "Amancio", por poner un ejemplo, pues nada más presionar al RETURN, como si se tratará de un inventario de las mil maneras de matar a un hombre, empieza:
-Amancio... Eres un menda como no hay otro. Amancio... Tienes toda la cara del que mató a Manolete... Amancio... Tienes menos sangre que el tobillo un saltamontes. Amancio...Tienes mas pulga que la cueva del oso Yogui... Amancio... eres tan feo, que tu madre cuando nacistes en vez de darte el pecho te dió la espalda... Amancio... estás más perdido que un gitano sin primos. Amancio... Tal y pascual...
Ni se sabe la de insultos de que dispone el programita, un infinito colofón de digitalizados improperios. Hay algunos que lo utilizan de despertador matutíno, con el nombre de su Jefe, del Ex-marido de su compañera o vaya usted a saber...
Los que son realmente inexcrutables, son los caminos del Progreso.

FIN DE AÑO EN UN HOSPITAL DE MADRID

2012-01-01T10:08:00.000-08:00

Soledad García Olmo... Urgencias.
Voy... Soy yo... Venga conmigo...
Estoy tiritando y no tengo frío.
¿Es que esta gente no va a cenar esta noche?
Las rodillas ya no aguantan el peso del cuerpo.
Pues yo llevo aquí desde la una del mediodía.
¿Dónde has dejado el coche? Por ahí...
Tiene que ir al baño y llenar este recipiente.
¡Por favor! Señores... Un poco de silencio.
Sin dentadura parece que esté uno despavorido.
Perdone, enfermera, yo tengo que ir al lavabo.
Bajo un pañuelo de señora unos pañales XXL.
Si no me llaman ahora te juro que me marcho.
Espere aquí, ahora vendrá su hija. ¡Me oye?
Se tiene que tomar una de estas cada ocho horas.
¿No es aquí? Yo vengo a por mi metadona...
¡Despejen el pasillo! Reservado a las ambulancias.
Una señora de edad avanzada en silla de ruedas
pensando para sí: Al menos aquí no estoy sola.
Tenemos que hacer un TAC para esclarecer la placa.
Un señor sujetando una toalla ensangrentada.
A un joven gitano el resto de una familia:
Ay, Richard... ¿Cómo está la tita...? Ay...
Ahora hacen el cambio de turno. ¡Feliz Año!
En la calle, las bajas temperaturas arrecian.
¿Es alérgica a algún medicamento? ¿Edad?
Siéntese señora... Es usted muy amable, gracias.
Doctor... Es su mujer, al teléfono... ¿Sí?

ALMAS DIABÓLICAS

2011-12-28T22:37:00.000-08:00

He leido en alguna parte, que últimamente se ha abierto una brecha en el mundo terrenal por donde se estan colando una infinidad de demonios. Dicen que éstos, como no tienen un continente material donde habitar, lo hacen en las almas de los seres vivos. Una especie de oscuro jinete que cabalga en nuestro interior devorando lentamente nuestra psique, apoderándose de su voluntad. No sé si es cierto, ni tan siquiera se si tenemos alma; lo que si puedo constatar es el extraño comportamiento de algunos seres que de manera insólita se han cruzado en mi camino. Boby es un hermoso perro labrador que ha tenido que ser sacrificado, ya que su aparente aspecto docil y cariñoso (son estos que por afables hacen de lazarillos), se veía alterado de buenas a primeras reaccionando como una indómita fiera salvaje, apunto de arrancarle un brazo a su dueña. O el caso de la vecina del quinto, que sumergió a sus dos pequeños en la bañera. Así mismo, se comenta que hay personas que tienen la capacidad divina (por llamarlo de alguna manera)de ver fisicamente el alma como una luz interior, una especie de fluido luminiscente, de nube concentrada de vaho; de las que se apoderan estas diabólicas alimañas, retorciéndolas y a las que van consumiendo , y que sólo abandonan el cuerpo que invaden, segundos antes de su muerte, asaltando el cuerpo de la persona que se encuentre en aquellos momentos junto al cadaver. El otro día, por motivos de mi trabajo, presencie los últimos segundos de vida de un indigente que dormía en la calle y que fallece de frío, un viejo chiflado cascarrabias e insolente que huye de los albergues y de la ayuda que dispensan los servicios sociales. El alma poseida del sintecho se debatió durante un par de segundos en pos de cabalgar mi alma, o la de la rubia de la ambulancia. Finalmente se decidió por la sanitaria; yo también lo habría hecho en vista del espectacular cuerpo del que dispone la ambulanciera. Y lo sé, porque éste es el cuarto herido que se traslada al hospital en estado leve esta semana, y llega frito.

JHONNY CARABANCHEL

2011-12-26T00:53:00.000-08:00

Fue un relámpago visual
una de aquellas imágenes que rescatan del pasado
recuerdos obsoletos
fue el apagado brillo de una mirada
yo entraba en un supermercado con mi hija
y tú mendigabas en la puerta unas monedas
con un chucho flauta lleno de pulgas
sobre una frazada vieja un cartón de vino blanco
una destartalada guitarra con cuatro cuerdas.
Te reconocí enseguida, ya te lo he dicho
por el color amargo de tus pupilas
aunque hayan pasado más de veinte años
tú eras de aquí, de Madrid, yo de Barcelona,
la distancia y el tiempo que todo lo abocan
nos llevaron a Viator, un pueblucho de Almería
yo con unos años menos y tú con menos fatiga
a golpe de cetme nos comiamos el mundo
tú en tu litera de abajo, junto a la puerta
yo en la litera de arriba.
¿Qué tal? ¿Cómo te va? Ya ves...
Dame algo para una barra de pan
Soy Alfonso, el Polaco... ¿No te acuerdas?
Eramos un equipo, el Malaguita, el Chino,
el Volunta de la Puerta de Puchenas...
Encoges tu mano ennegrecida por el frío
no dices nada, coges la guitarra, el perro ladra
cuatro acordes, una vieja melodía desafinada.
Jhonny Carabanchel... Ahora lo recuerdo
en el suelo un cesto de mimbre con varios euros
los dientes amarillos, el rostro reseco
la la la la la... Un triste tarareo
el chucho con el hocico empujando el canasto
¿Tienes algo suelto para un paquete de tabaco?

BENJAMIN PRADO

2011-12-19T03:45:00.000-08:00

Nacido en Madrid, en el año de 1961, hijo de una familia humilde, se consagra como poeta haciendo experimentos como el de invitar en un libro de relatos a varios autores.
En la verdad / se juntan/ las sombras / y la luz / igual que en la serpiente / se celebran / las bodas de la danza y el veneno.
Estrechamente amigado y colaborador de Joaquín Sabina, han compartido letras y canciones.
Y Lou Reed también dice / que si cierras la puerta / tal vez la noche dure para siempre.
Entre sus obras yo destacaría los libros de poesía: Marea y Ecuador.
"Cada hombre lleva una pala para cavar su propio infierno" "Como alguien que anda junto a un río y tiene sobre su piel la sombra de los árboles" "La ciudad de Dios, cuyas terrazas son del color de las estrellas"
En el aspecto sentimental, ligado además de con las letras, con la cantante Cristina Rosenvinge, aunque por lo que se desprende de sus últimos versos, esa tristeza alumbra una posible separación (sólo es un presentimiento, sin mayor importancia).
En la actualidad vive en su casa con sus hijos, a los que adora.
"Hay un túnel que une su corazón y el ruido de los bosques"
Tu te acercas / entras en el poema / y desde el poema abres una ventana / descuelgas un teléfono / coges un pez en la palabra río.
En cuanto a la novela, no tengo referencias personales, todavía no he tenido el placer de leer su prosa, pero al igual que sus versos, estoy seguro que es profundo, plastico, muy visual, romántico, urbano y cargado de sensualidad. Un poeta de los grandes con un nombre chiquitín.

FELIZ CUMPLEAÑOS PAPÁ: 16/12/2011

2011-12-16T22:09:00.000-08:00

Feliz cumple papi :)!

Para mi hoy no es el día en el que cumples un año mas, hoy es el día
en el que te felicito por regalarme un día mas de tu vida, un año mas
de amor, ilusión, cariño, paz y felicidad. Un año mas para tí, es un
regalo para mí. Los dioses se empeñaron en hacerme feliz dándome un
papi como tu, que no me merezco. Ese es el mayor regalo que me hicieron,
permitir que dos personas como tu y mamá me dieran la vida, y no solo
eso, sino que me llevarais de la mano por esta, y cubriérais mi
alma de abrigos de cariño y amor, para que ésta no tuviera frío.
Me has enseñado tanto durante todos estos años.. No solo llevo tus genes,
sino que también parte de mi carácter, de como soy, esta construido y
formado por tí. Me enseñaste a hablar, a caminar, a vivir, a querer, a
sentir , a luchar, a ser fuerte, a llorar, a reir , a soñar, a cantar, no
a cantar no! Jajajajaj
Ahora te echo de menos todos los dias, pero lo que peor llevo es que tu
me eches a mí. Hemos de ser fuertes! Queda poquito para que nos veamos! :)
Gracias pot hacerme cada dia mas feliz! Te quiero papa!

Felices 36 ! Jajajja:)

NEUROMANTE

2011-12-12T02:25:00.001-08:00

Dicen del autor de esta obra escrita a principios de los años ochenta por un norteamericano nacido en 1948, considerado el padre del Ciberpunk. Se miró el dorso de las manos, unas tenues moléculas de neón reptaban bajo la piel, obedeciendo al inescrutable código. Y galardonada con el Premio Hugo y Nébula. Que escribió la mejor historia post moderna de ciencia ficción ambientada en el ciberespacio, al que se enchufan a través de unos "trodos" mediante consolas que luchan contra virus, programas de grandes multinacionales y, excéntricos crackers. Extendió las manos, las palmas hacia arriba, los pálidos dedos ligeramente separados, y con un sonido perceptible, diez cuchillas de bisturí de doble filo y de cuatro centímetros de largo salieron de sus compartimentos bajo las uñas rojas. Paisajes cibernéticos donde la realidad se confunde, personajes que se fusionan con la realidad virtual de tal manera que se pierde su identidad, una prosa que se abandona por estos andurriales, por momentos inexplicables. Una obra de ciencia ficción para ir acompañada de una obra gráfica (cómic). Utiliza un lenguaje rico en matices, aunque demasiado abstracto. El cielo sobre el puerto era del color de la televisión sintonizada en un canal muerto.

UNA SOLUCIÓN A LA CRISIS

2011-11-27T01:23:00.000-08:00

Es algo que todavía no me explico, con tanto lumbreras y tanto alquimista politicucho de la economía que anda por ahí suelto, no entiendo como es posible que nadie haya propuesto, o quizás sí, y lo han llevado tan en secreto que el resto de paises no se ha enterado y encima alardean de potencia y van por ahí mirando por encima del hombro y otorgando créditos y lisonjas al resto.
¿Cual es el problema? ¿Que no hay dinero? Pues se hace más.
¿Que las máquinas no dan abasto? Pues se las hace trabajar en el turno de noche.
¿Que no hay personal? Por favor, con todos los parados que hay en este país del ajo y la cebolla.
Sólo habría que guardar el secreto e ir aumentando el capital en los Presupuestos Generales, endosar en los Ministerios unas sumas importantes: en Sanidad, Educación, Seguridad Social, Hacienda...
Supongo que no debe ser fácil, que tiene que haber mucho "pipa" institucionalizado pendiente de que nadie cometa tal agravio, pero, es normal que un pais como Inglaterra no tenga en apariencia tantos problemas económicos como el nuestro, si no tienen ni tan siquiera Turismo (a lo mejor es que como esta tan caro el alcohol no queman el dinero en borracheras como en este país de Panderetas). Pero Alemania, o Estados Unidos con todos los que són; por no citar la India y China, o el resurgir tan acelerado de la Antigua Rusia. Y ya no quiero citar a Chile, y otros paises que del Tercer Mundo nos han pasado la mano por la cocorota.

¡A REVENTAR CON LA MÁQUINA DE LOS EUROS!

Hasta que le salten las vielas. !Joder! Que estamos tontos.

EL INFIERNO DIGITAL

2011-11-23T09:47:00.000-08:00

La arquitectura y los edificios ofrecían un perfecto microcosmos de un universo donde el orden siempre existía, en precarias condiciones, al borde del caos. Esta es la historia, contada de una forma bastante aceptable, de un edificio futurista que se inaugura en Los Ángeles para una potente multinacional. Una construcción inteligente manejada por un descomunal ordenador, que tras un azaroso intercambio de datos con una consola de video-juegos, participa de forma precisa en la matanza de todo un equipo de arquitectos a los que blinda la salida. Aquello era lo que se imaginaba cuando pensaba en ciencia ficción: una maquina inhumana, pálida, el emisario sin rostro de un universo deforme y sin dios. El autor, un famoso y millonario escritor afincado en Londres, casado con una famosa escritora, nacido en Edimburgo durante el 1956. La lógica difusa abarca la lógica binaria, pero permite la hipótesis de que algo forme parte de dos conjuntos diferentes. El autor es un reputado escritor de Novela Negra, ganador de grandes premios. Afincado en Londres con su mujer y tres hijos. En cuanto a la obra, precisa, bien estructurada, de lectura fácil, ingeniosa y bien documentada. Incluso las cosas más tremendas tienen mejor aspecto después de un par de copas.

TEMPUS EDAX RERUM (El tiempo que todo lo devora) Ovidio

2011-11-22T08:37:00.000-08:00

Entre la urdimbre del Todo

y el firmamento de la Nada

hay un abismo de dudas

que no lo resuelven un

sin fin de palabras.

Entre la mirada de un niño

hambriento y las mentiras

de un viejo loco

hay un abismo de moscas

impregnadas en un

océano de babas.

Entre los sueños de un payaso

triste y los malabares

de un funambulista con corbata

hay un abismo de magia

que encierra una sonrisa robada

Entre tu boca y la mía

tienden puentes de plata.

Entre tu hogar y mi casa

puertas y ventanas.

Entre tu cara y la mía

un juego de sabanas blancas.

Entre tu vida y mis sueños

días y días que pasan.

LOS PROPIOS DIOSES

2011-10-28T06:54:00.000-07:00

Conocido entre sus amigos como "El Gran Doctor", el judío ruso nacido en 1920 fue sin duda, el mejor escritor de Ciencia Ficción de todos los tiempos. A los tres años, toda su familia se traslada a Brooklyn (Nueva York) donde su padre regentará un negocio de dulces y revistas. De que sirve ser hombres si así tienen que morir. Doctorado en Bioquímica por la Universidad de Colombia. Casado dos veces, con dos hijos. Ejerció la docencia hasta 1958 que dejó de dar clases en la Universidad de Boston para dedicarse a la escritura. Contra la estupidez, los propios dioses luchan en vano. Muere a los 72 años en 1992 por un fallo cardiaco. Inventor de las famosas 3 leyes de la Robótica. Su obra se caracteriza por la extraordinaria y prolifera divulgación científica en todas sus narraciones, una imaginación desaforada. En resumidas cuentas, un creador de grandes obras maestras referentes al futuro no tan lejano. La energía no es el único fenómeno constante que se convierte en ilimitado cuando se cruzan los universos.

A TODOS LOS QUE ESCRIBEN JEROGLIFICOS INDESCIFRABLES EN LUGAR DE POEMAS

2011-10-24T03:50:00.000-07:00

No voy a dar nombres
pero de todos es sabido
que la poesía la han hundido
tanta cursi profundo
tanto gañan enigmático
tanta oscuro patán
para nada ha sido el verso casposo
ni la metáfora plagada de legañas
ha sido tu mente retorcida
que primero acabó con la métrica
y después fulminó la rima
a que inextricables abismos abocas tus palabras
más que poemas parecen
sodokus de espesos caligramas

porque se puede llamar
piélago al mar
y afirmar, caminante

que sólo se hace camino al andar
pero de ahí a esos

metafísicos paradigmas

matemáticos timoratos

ni modernismo ni postpoesía
ni nuevas tendencias
ni formulas físicas

ciencia y poesía
el arte de la majadería.

LA GUERRA DE LOS MUNDOS

2011-10-20T03:31:00.000-07:00

La invasión de la tierra por los marcianos a finales del siglo XIX supuso un duro golpe para el hombre, que nunca imaginó tener que vérselas con seres extraterrestres, y menos aún que pudieran ser más inteligentes. Nacido en Kent, un pueblecito de Inglaterra, el 21 de septiembre de 1866, ex jugador de cricquet reconvertido en tendero, amigo de Huxley cuando ambos estudiaban en el Instituto de Ciencias de Londres. Una multitud de cuervos saltaba sobre los esqueletos de las víctimas consumidas por los marcianos y se disputaba a picotazos la carne de los huesos. Un escritor al que siempre le acompañó su bigote. Llegó a dar clases de Ciencias en centros privados de enseñanza, se casó en primeras nupcias con su prima, de la que pronto se divorció para casarse con una de sus alumnas. Tuvo muchas amantes. Su obra, de una escritura sencilla, de estructuras simples nada enrevesadas, historias cargadas de imaginación con un perfecto dominio técnico de la Ciencia. En ruinas, un paisaje encantado y siniestro, como perteneciente a otro planeta. Escribió mucho, bueno, y muy convertido al séptimo arte, como por ejemplo "La máquina del Tiempo" o "El hombre invisible". Todo un clásico de la Literatura de Ciencia Ficción. Murió a los 79 años. Descanse en paz.

STEVE MANZANAS

2011-10-16T00:55:00.000-07:00

Érase una vez, un joven llamado Steve Manzanas que vivía cerca de un bosque animado, un bosque creado por su exacerbada imaginación; un bosque donde los animales eran para él: ceros y unos. Un buen día para hacer más facil la comunicación entre los habitantes del bosque, creó combinaciones binarias entre ellos y los árboles, ramas, hojas, frutos y arbustos, encasillando a unos, ejecutando programas a otros, administrándolos en carpetas, asignándoles iconos, etc. Steve Manzanas convirtió aquel bosque animado, en un bosque telemático lleno de posibilidades, entretenimiento y diversión. Cuando todo discurria en plena armonía, la bruja del bosque (En todo los bosques hay una bruja), regaló a Steve una deliciosa manzana. Esta, una vez dentro de su barriga (como Gepetto en la pancha de la Ballena) se transformó en un maléfico engendro (véase la foto), y poco a poco se fue comiendo su tripita, hasta que finalmente falleció. Dicen los angelitos que a veces bajan a la tierra, que ahora anda maquinando entre las nubes y las estrellas. Llegará un momento que en el cielo se estará en la Gloria. Gracias Steve.

EL HEDOR DE LA MUERTE

2011-10-12T00:21:00.000-07:00

Me despertó a media noche algo parecido a un fuerte olor a gas. Esta mañana, en mi cama, mi mujer yacía inerte dormida para siempre.

FORASTERO EN TIERRA EXTRAÑA

2011-09-30T12:33:00.000-07:00

Los hombres debían gobernar el mundo y las mujeres debían gobernar a los hombres. Nacido en Missouri, en 1907, considerado por los expertos como uno de los tres escritores de Ciencia Ficción más relevantes junto a Asimov y C. Clarke. Fue galardonado con 4 premios Hugo. El principio del mínimo esfuerzo requería que la utilidad y la belleza se combinasen. Hijo tercero de siete hermanos, estudio en la Escuela Naval, y termino su carrera por ser no apto por motivos médicos. Es tan dulce como un beso robado. La obra trata de manera maestra, de un marciano de Marte, hijo de padres del planeta Tierra, que regresa al hogar, e introduce al factor ficción asuntos ordinarios, como la política, la religión, la administración. Un hilo argumental muy bien estructurado con personajes ricos en matices e individualismos. Los genios son notoriamente indiferentes a las costumbres sexuales de la cultura en que se hallan, promulgan sus propias leyes. Sin duda alguna, una obra colosal. Murió en el 2003.

EL ANGEL QUE HAY EN TÍ

2011-09-23T22:58:00.000-07:00

Al ángel que hay en tu cara
al que se lava la ropa en tu boca
y la tiende entre tus blancos dientes
con la hermosa pinza de tu sonrisa,
ese ángel que encharca tus ojos
de gemas azules y esmeraldas verdes.
a ese don que da brillo a tu imagen
donde se jactan de luz las estrellas más salvajes,
a esa magia que conviertes en arte
a esa gracia en escena
a esa virtud indomable:
No os llevéis a mi niña.
¡Os lo ruego!
De los brazos de su madre.

TREN DE CERCANIAS

2011-09-23T00:55:00.000-07:00

Nadie valora de cerca el asunto de la distancia

ni aunque la aproximación sea tan evidente:

dos puntos que distan un sólo trecho

el de un puente que enlaza tu cuerpo con mi mente,

como el recorrido de nuestros besos izados al aire

desvanecidos en la longitud de un sueño roto,

es el trayecto más lógico para trazar una sonrisa.

Te busco en lontananza y te encuentro cercana

donde no hay más tramo que el abismo que

dejan entreabiertos tus labios, ni nada

más alejado que la piel que nos separa.

EL NUEVO CODIGO PENAL

2011-09-20T21:45:00.000-07:00

Delito de lesiones,
violencia en el ámbito
doméstico, nadie
puede ser privado
de su libertad:
Sólo
en los casos previstos. Letrado.
Habeas Corpus.
Preceptor regulador basado en un
hecho punible.
Retardo del procedimiento.
¡Peligro de fuga! Agente de la autoridad.
Medida cautelar
en los supuestos contemplados
por la ley,
in fraganti.
Condenado en rebeldía
el presunto reo. Poder Judicial.
Una fianza pecunaria
derecho a guardar silencio
imputabilidad de los menores.
Articulo 17-4 de la C.E. por L.O. 6/84 de 24 de Mayo.
Desestimación...

LA VOZ DE SU CONCIENCIA

2011-09-18T22:08:00.001-07:00

-Adios amor...

Cuando se giró, tras aquel traicionero empujón que mandó a su amada directamente al abismo, la vio. Era la voz de su conciencia. Desde entonces lo persigue aferrada a su alma.

EL PESCADOR Y LA SIRENA

2011-09-04T11:43:00.001-07:00

Los peces ya no pican el anzuelo. Los pensamos indefensos y bobos porque los ponen en nuestra mesa y los devoramos con deleite y sin esfuerzo. Pero que nadie se crea que son tontos, al menos los de ahora. Yo creo que sus mayores los adiestran desde pequeños y son capaces de merendarse un gusano inmolado en el señuelo, en un periquete y sin caer en la trampa. Aquí la única víctima es el gusano, ese si que prevalece a su destino; primero se ve atravesado por un alambre por todo su cuerpo, desde la garganta; y si le queda algo de vida empalado a esa férrea prótesis, acaba en las fauces de algún astuto pececillo. Yo me entretengo observando la punta de la caña, esperando el ansiado vaiven que anuncia la merecida recompensa, pero el único movimiento es el de las olas al romper contra las rocas, cargadas de espuma y de la brisa que acaricia mi cuerpo. La noche estrellada parece inmersa en los recuerdos. Mediterráneo. Cada dos minutos, una nave voladora surca los cielos hacia las aguas abisales, con su guiño de luces de colores. La luna, oculta en alguna parte, se esconde recelosa. Mi hilo se enreda con el sedal de los otros pescadores; es lo único que consigo pescar, el enfado de mis airados vecinos que marchan ofuscados y dedicando improperios. Dicen que son los cangrejos los que celebran su festín. Desconozco por completo los trajimanejes marinos. La soledad me invade y solo el rumor del mar rompe el silencio. Algo se mueve junto a las olas, la espuma levanta una áurea fosforescente teñida de escamas que brilla en la oscuridad de la noche. Parece una sirena; su silueta ondulante deja ver el torso de una bella mujer, sus brazos desnudos y recubiertos de algas parecen invitarme. Sus senos erguidos incitan mis gónadas. Sus gestos indican "ven", con constancia. Yo me hago el remolón pues aunque la sirena está de escándalo, no es plan dejar la caña y tirarme al mar, vestido, dejándolo todo atrás. Insiste insinuando sus hermosos contornos. Una bella princesa hija de algún dios del mar, quizá Neptuno. Por mucho que me esfuerze no consigo resistirme a sus continuas invitaciones. "Ven... Tonto... Sumérgete conmigo en este paraíso delicioso y húmedo..." Va mermando mi resistencia sus previsibles caricias, sus prominentes beldades. Al menos he pescado algo, finalmente me entrego vencido a sus encantos en un mar inmenso y seductor.

EL REGRESO

2011-09-01T01:59:00.001-07:00

Es al volver cuando noto mi ausencia, cuando siento el vacío roto que dejó mi presencia; percibo el aroma olvidado que ocupaba mi espacio, siempre mostrándose hostil a las causas perdidas. Y es ahora cuando ocupo mi lugar y mido la distancia, la lejanía, el trayecto recorrido por mis pasos, los rincones dejados atrás, gastados y polvorientos. Ya estoy aquí, y como siempre, parece que nunca haya vuelto. Aunque siempre listo para volver a partir, a crecer con mis sueños; es como si jamás me hubiera marchado. Vuelvo con los pájaros que buscan el Sur, con las ballenas que atraviesan profundos mares, con los pulgosos artistas que parten buscando la gloria, con los pequeños dioses errabundos en busca de nuevos mundos escondidos en el fondo de una botella de vino corriente. Vuelvo porque este es mi sitio, ese oculto rincón de rancio abolengo donde música y palabras comparten mi tiempo.

LA EXPEDICION

2011-08-29T06:28:00.000-07:00

Es un poco triste perder de vista un sueño, pero lo que hay a nuestro alrededor -el mundo real- también merece la pena. Gracias por viajar conmigo. Stephen King, a nivel general, tiene una cosa: o te gusta con locura o te disgusta hasta provocar nauseas. Para mi es un gran escritor, pero cuando leo su obra me deja como un sabor amargo en la boca, como si me decepcionara. Es algo difícil de explicar, es una sensación extraña, como el presentimiento de que todavía lo podría hacer mejor (me refiero a su prosa, aunque supongo que tendrá algo que ver quien lo traduce, aunque es algo que percibo en diferentes escritos). Lo que no se puede negar, es su dominio de la ficción, como maneja el suspense y el entorno terrorífico. Ahí lo borda. En aquel momento los auxiliares aplicaron la mascarilla a una anciana. Ésta aspiró una vez y se quedó tendida, serena y laxa, sobre su tumbona. La falda se había levantado ligeramente, revelando un muslo fláccido y surcado por varices. El libro está formado por varios relatos y unas notas del autor sobre la ejecución de los mismos. El primero que da título al libro, es el único de Ciencia Ficción; el resto es de su estilo. Y aunque el primer relato carece por completo de los clásicos conceptos futuristas enrevesados y técnicos, logra un perfecto equilibrio fiel a su estilo en un entorno por el que no está acostumbrado a viajar (se le nota). Pero durante todo el camino, la diversión y el entretenimiento están garantizados.

MUNDO ANILLO

2011-08-12T09:49:00.001-07:00

Le condujo hasta el borde del orgasmo, luego le retuvo allí... de tal forma que cuando por fin se produjo, fue como caer herido por un rayo. Pero el rayo continuó y continuó, cual centelleante descarga de éxtasis. Si los escritores rusos fueron la panacea de la novela del siglo XIX, los auténticos monstruos de la literatura de Ciencia Ficción de todos los tiempos, han sido los americanos. Larry Niven, un californiano nacido en 1938, estudiante de matemáticas y psicología, obtiene el premio Hugo por este libro, el primero de una Saga. Los dioses no protegen a los insensatos, estos reciben protección de otros insensatos mejor dotados. Una obra de un alto nivel fantástico, con un riguroso aspecto científico y sobradamente descriptivo. La historia de una expedición compuesta por una pareja de humanos y varios extraterrestres, hacia un mundo creado por unos ingenieros de un sistema solar a millones de años luz del nuestro, así como a la misma distancia tecnológica. A todo ser superior a un ratón de campo le gusta que le rasquen las orejas. Hay momentos en que el aluvión de detalles hace farragosa la trama y un poco pesado el hilo narrativo. El desenlace final traspasa la endeble línea que separa la ficción de lo absurdo, que durante toda la obra va machacando vilmente: Regresan a la nave que les traerá de vuelta a casa dentro de un edificio flotante que es transportado por una aerocicleta alojada en uno de los habitáculos de tan singular medio de transporte.

CERRADO POR VACACIONES

2011-07-30T23:00:00.000-07:00

Hoy es mi último día de trabajo. Me retiro durante un mes al descanso y el asueto. Pero antes de irme quiero decir dos cosas. La primera es referente a las imágenes que las Autoridades Sanitarias utilizan para persuadir a los fumadores: Pulmones calcinados, gargantas cangrenadas, dentaduras monstruosas... Fumar Mata. Si realmente quieren herir la sensibilidad de los consumidores, por que no ponen la foto de Zapatero o Rajoy; e incluso la de Mohurinho. Seguramente sería de más eficacia. Y la segunda cosa que quería decir ya se me ha olvidado. Mi mente me juega estas faenas, siempre se adelanta a los acontecimientos, sin lugar a dudas se encuentra ya rodeada de palmeras bajo un sol radiante reflejado en aguas de color turquesa y cinco o seis féminas indígenas regocijando sus neuronas, que también son las mías.

EL JUEGO DE ENDER

2011-07-13T07:53:00.000-07:00

Uno de los mejores cuarenta o cincuenta libros escritos por el estadounidense afincado en Arizona. Que trabajó dos años en Brasil como misionero. Licenciado. Hay periodos en el que el mundo se reestructura, y en esos periodos las palabras precisas pueden cambiar el mundo. Creador de innumerables sagas, reconocido con varios premios literarios. Su prosa, muy cercana al mundo del cómic, donde últimamente ha introducido su pluma creando algunos guiones sobre la serie Iron Man, destaca por su ingenio, por una lectura fácil y bien estructurada, nada profunda. Soy más inútil que un estornudo en un traje espacial. Mucha de su obra ha sido llevada al cine, muy respetado y admirado en el ámbito de la Ciencia Ficción. Para que no le atraviese la cabeza con un rayo tan caliente que el cerebro reviente el cráneo y se derrame como un bizcocho cuando se hincha. Muy dado a dar protagonismo en sus libros a los niños. Una obra entretenida y muy lograda.

VIAJE AL CENTRO DE LA TIERRA

2011-06-30T09:47:00.001-07:00

Ni que decir tiene que se trata de una obra de prestigio, una autentica historia de aventuras y ciencia ficción con la que arrasó nuestro querido escritor. Un franchute que vivió toda su vida enamorado de su prima y que finalmente se caso con una viuda. A los once años se escapó de casa alistándose de brunete en un barco que iba a las Indias para regalarle algo exótico a su amada. De familia adinerada, estudió derecho aunque nunca ejerció, se dedicó junto con su amigo Dumas a escribir. Una narrativa soberbia, rebosante de imaginación y muy científica. Sobrado de datos técnicos, mantiene al lector en todo momento pendiente del hilo que siempre está a punto de quebrar. No acertaba a dar nombre a aquellas singulares especies. ¿Por ventura no formaban parte de las 200.000 especies vegetales conocidas hasta entonces? Sus libros son el pan del que tiene que comer cualquier escritorzuelo que quiera perpetrar esos pequeños mundos de ficción, por los que tan altos vuelos planea la imaginación. Cuando la Tierra se fue enfriando poco a poco, de los primeros días del mundo, la disminución de su volumen produjo en su corteza dislocaciones, rupturas, depresiones y fendas. La galería que recorrimos entonces era una de esas grietas.

EL HACEDOR (DE BORGES) REMAKE

2011-06-27T01:21:00.000-07:00

Hay algunos escritores que se vacían antes que otros. El Fernández es un físico al que habría que comparar con un chupito de orujo, un sabor fuerte pero breve. Se ha vaciado en sus primeras obras, y no es con motivo de haber recurrido a espejo y semejanza del libro de un genio. Incluso para plagiar tienes que estar sembrado. Su rigor poético busca el inalcanzable condominio de los dioses. Su prosa, aunque con carácter, se halla mermada de recursos ingeniosos, te sorprende en algún texto pero de manera bastante previsible. Que preciosas son todas las farmacéuticas. Se puede leer, pero nada que ver con su trilogía nocillera. No se puede escribir por escribir, para hacerlo hay que sentirse escritor, poeta, lápiz, papel, impresor, editor, etc,etc... Descubrió también la mayonesa con pepinillos, y un pan de molde mejor que el Bimbo de España.

La Mujer del millón de libros

2011-06-16T07:55:00.001-07:00

Son las ocho de la tarde de un miércoles cualquiera. La biblioteca del centro cultural Francisco Tomás y Valiente de Fuenlabrada, una populosa localidad del cinturón madrileño, está a reventar. Pero estos lectores no vienen a leer. Vienen leídos de casa. Quieren conocer a la autora de El tiempo entre costuras, el libro que llevan bajo el brazo y que les ha subyugado lo suficiente como para echar aquí la tarde. La mayoría son mujeres. De todas las edades. Unas con pareja, otras solas. Dueñas llega, ve y vence. Se presenta, cuenta cuándo, cómo y por qué escribió lo que escribió. Ella es la "Dueña" del misterio. Vender un mamotreto de 600 paginas con unos beneficios de 10%, un total de un millón y medio de euros. Ellas se lo guisan y ellas se lo comen, literatura de consumo, la amiga de la escritora que se lo lleva a una agente literaria y la directora de la editorial lo publica y es todo cosa de mujeres: MENUDO MISTERIO

Son las seis y media de la tarde de otro miércoles cualquiera. La biblioteca del centro cultural Josep Soler Vidal de Gavá, una costera localidad de Barcelona, está vacía. Estos lectores ausentes, ni vienen a leer ni vienen leídos de casa. Tampoco quieren conocer al autor de Matar una foca para vestir una zorra, el libro que no llevan bajo el brazo y que no los ha podido subyugar, puesto que no lo han leído. Ni tan siquiera quieren saber quien lo escribió ni como ni cuando. Él es "Hinojosa", el del otro misterio, que presento su novela negra, a un señor y a la directora de tan prestigiosa biblioteca. Otro mamotreto de 160 páginas auto-editado con 150 ejemplares vendidos con míseros beneficios, un libro "inconsumible" a la vez que inconmensurable. Una gozada literaria: MENUDO MISTERIO.

¡Pero tranquilos, que yo no me rindo!

FAHRENHEIT 451

2011-06-13T09:02:00.000-07:00

Sabías que los libros huelen a nuez moscada o alguna otra especie procedente de tierras lejanas. Un libro redondo del genial escritor americano que se casó con una dependienta de librería, hace ahora algo menos de un siglo. El californiano (donde más tiempo residió) que no tenía estudios superiores, que se dedicó a la literatura con una formación auto didacta, también autor de "Crónicas marcianas". Él yacía lejos de ella, al otro lado del dormitorio, en una isla invernal separada por un mar vacío. Una prosa excelsa y rica en matices literarios, un lenguaje no muy culto pero muy bien estructurado. Un argumento muy original y llevado bastante bien hacia lo absurdo, quizás un poco previsible e infantil. Un relato de ciencia ficción atípica, donde el dato más relevante de progreso y futuro, es la destrucción de los libros por considerarlos culpables del vacuo designio en la vida de los hombres. Los libros saltaron y bailaron como pájaros asados con sus alas en llamas, con plumas rojas y amarillas.

2001 UNA ODISEA ESPACIAL

2011-06-06T10:51:00.000-07:00

Otra de las novelas de Ciencia Ficción que el cine ha encumbrado en la Gloria. De manos de Kubrick y con ayuda de otro cuento del británico escritor: El Centinela. Una obra maestra del genero. Los eyectores de plasma de bajo impulso lanzaron sus ráfagas electrificadas al espacio. Nacido en 1917, no tuvo acceso a estudios relativos a la ciencia, por vivir en el periodo de las Grandes Guerras, pero su alistamiento a la Royal Air Force, le permitió entrar en contacto con el espacio. La Puerta de las Estrellas. En toda su obra se ve reflejado cierta reflexión con talante filosófico. Una prosa muy estirada y elitista, una trama con cierto vislumbre ignoto. A destacar el comienzo, con un interesantísimo planteamiento del paso del ancestral mono al hombre de nuestro días. Las miles de vibraciones vertidas cada segundo estaban informando sobre composición atmosférica, presión, campos magnéticos... Una colosal novela del genero fantástico.

POETA A DOMICILIO

2011-05-27T09:55:00.001-07:00

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SUEÑAN LOS ANDROIDES CON OVEJAS ELECTRICAS

2011-05-25T08:05:00.000-07:00

Que puedo contar de este libro que no halla dicho ya Riddle Scoot en su adaptación al cine con la película BLADE RUNER. Que es la obra maestra de un esquizofrénico americano que murió a principio de los 80, a los 53 años. Que toda su vida tuvo problemas con las drogas. Una alegre y suave oleada eléctrica silbada por el despertador automático del órgano de ánimos que tenia junto a la cama despertó a Rick Deckard. Que vivió una infancia dificil a raiz de la muerte prematura de su hermana gemela. Que tiene una desorbitada imaginación. Permanecer en la tierra significaba la posibilidad de ser clasificado en cualquier momento como biológicamente inaceptable, una amenaza contra la herencia pristina de la estirpe humana. Que estuvo casado varias veces. Que estudio filosofía. El arco reflejo que se produce en los ganglios superiores de la columna vertebral demora varios microsegundos más en el robot humanoide que en el sistema nervioso humano.

Puedo decir que es la brillante y divertida historia de un policía cazador de androides en un planeta Tierra, desolado por la Gran Guerra Terminal Mundial, el Polvo Radioactivo, la extinción del Reino Animal, la emigración a otros planetas y, principalmente, por la destructiva y mezquina mente de la estirpe humana.

REALISMO EN LA CUPULA DEL MNAC

2011-05-23T12:35:00.000-07:00

Nunca había visto tanto pellejo arrugado, tanta gente fea y freak reunida en un mismo acto. Unos dialogos sobre el realismo literario en la Cúpula del mismísimo Museo Nacional de Arte de Cataluña. Los ponentes eran dos monstruos, el Gran Maestro Eduardo Mendoza; y el otro, el listillo de la clase de un colegio público, Javier Perez Andujar. El resto de asistentes, una manada de dinosaurios salvajes, grasientos y casposos. Con un gran predominio de la hembra decrepita de gafas rectangulares estrechas de pasta coloreada.

Reconocí entre el respetable algunos escritores conocidos (no demasiados), editores e incluso a un viejo amigo pintor (El gran Hervás)....

Sobre el tema, lo único que agarre al vuelo, algo cargado de un rancio aroma a vieja pedorra; que en literatura todo es realismo y nada lo pretende... Balzac, Dostoiesky, Dickens, Baroja... Incluso Cervantes... Kafka, bueno, bueno....

DUNE

2011-05-19T01:11:00.000-07:00

Un clásico de ciencia ficción de fácil y enganchosa lectura. Un libro que se ha convertido en Saga y en un éxito cinematográfico de los 80 (Como olvidar el papel de Bowie en la misma). El escudo retarda el intercambio molecular a travès de la barrera energética. Una escritura cargada de aspectos místicos, con muchos párrafos que pretenden sentenciar citas, una batalla universal entre planetas, donde el agua y las drogas (la especia) son los factores cruciales para el equilibrio galáctico. Luego una opalescencia anacarada ofusco las estrellas. Los personajes están bien caracterizados sin profundizar demasiado. El entorno igual, sin muchas florituras. La oscuridad es un recuerdo ciego. Herbert sabía que para escribir sobre el fúturo había que crear un mundo y vivir en el, todo dentro de su cabeza. Si los deseos fueran peces todos arrojariamos nuestras redes. Un libro entretenido y una buena fuente para escribir literatura de Ciencia Ficcion. Pesada es la piedra y densa la arena, pero no son nada al lado de la furia de un idiota.

ENTREVISTA MEDIATICA EN GAVA TELEVISIÓN

2011-04-29T01:07:00.000-07:00

SI QUIERES VER EN DIRECTO AL AUTOR DE:

"MATAR UNA FOCA PARA VESTIR UNA ZORRA"

Clickea este link:

http://gavatv.xiptv.cat/video/46303/capitol-23?a7eca8862593b770ffa28e0532e39562

DUBLINESCA

2011-04-28T11:28:00.001-07:00

Hay autores que escriben siempre el mismo libro, que aunque su obra sea extensa y rica en mandangas literarias, como es el caso; siempre deambulan por conocidos vericuetos. Es el pintor de lo que pasa cuando no pasa nada. Tengo que decir que he seguido, y con mucha satisfacción casi todos sus escritos publicados, y son los mismo Perros con Distintos Collares. El mundo funciona a través de insignificancias. Siempre divagando sobre sus escritores favoritos (Bernhard, Walser), directores de cine preferidos (Antoñoni?). Norteamerica era la tierra de las esposas deprimidas. Narra la historia de un editor jubilado en su decrépita senectud, habla del final del camino, del hastio de la vejez en la Barcelona profunda. Realizando un especial homenaje literario a la obra de James Joyce. ¿Cuando? Tal vez antes de haber estado nunca" De sus 329 páginas, sólo he podido leer 169, mermaba mi animo. Está bien escrito, pocos lo hacen igual, pero es igual de lenta que el cine de sus autores preferidos. El mundo es un saco de mierda que se esta rompiendo por las costuras.

MATAR UNA FOCA PARA VESTIR UNA ZORRA

2011-04-22T08:25:00.000-07:00

Si entendemos como paradoja una idea extraña u opuesta a la común opinión, y al sentir de las personas; y al mismo tiempo, algo inverosímil o absurdo que se presenta con apariencias de verdadero. La presente obra que tengo el placer de prologar, es una brillante paradoja de La Novela Negra. No es mi intención encasillar la obra de mi compañero y amigo Hinojosa, ya que si de algo se caracteriza esta novela, es por su peculiar estilo, que me atrevería a denominar “inclasificable”. Pero sin duda, es así como la veo. Una prosa ágil, rica en matices cotidianos y, al mismo tiempo, inauditos. Historias que nos conmueven, exasperan, sorprenden. El autor, con una soberbia maestría, nos lleva a los abismos, al límite de lo absurdo; más allá de un horizonte surrealista; para mostrarnos con cierta ironía, su verdad; para encandilarnos con su idea, y sobre todo, para gozar de su voraz imaginación a lomos de una mordaz escritura. Todo es ficción. Ficción pura y dura, como la vida.

Que nadie espere la típica novelita donde un detective zarrapastroso con gabardina y enjuto rostro, desmenuza paso a paso las vorágines del Crimen. Ni esos argumentos enrevesados de Tele-series americanas del CSI y compañía. Hay policías, hay delincuentes, corrupción y crimen. Pequeñas y grandes tragedias. Pero sobre todo, destreza. Una cierta habilidad para mostrarnos detrás de esa máscara salvaje y cruel que todo lo generaliza, la verdadera realidad del mundo policial, envuelta en sutiles y múltiples paradojas.

Daniel Bel.

Secretario General Del Sindicato Profesional de Policías Municipales de España en Cataluña (SPPME-CAT)

MUNDO MARAVILLOSO

2011-04-13T11:41:00.001-07:00

Si no consigues ser lo que esperan de ti, la gente se mea en tu cara. Quinientas cincuenta páginas que te saben a poco. Yo que siempre pensé que no hacía falta tanta paja para contar una historia, pues en esta novela no sobra ni una frase, y eso que el autor utiliza mucho la repetición constante de frases, pero sin caer en la abrumadora redundancia. Me gusta su estilo y su técnica narrativa. Moderna y sin caer en tópicos atípicos. Una prosa ligera, un argumento ingenioso y sobre todo unos personajes de lo más interesantes y pintorescos. Me ha gustado mucho, creo que es una de las novelas más logradas de los últimos tiempos, y escrita por alguien del país. Bravo. Su cara habita en un reino más allá de toda expresión. Descripciones fulgurantes y muy plásticas, con comparaciones locuaces. El Sueño de No Nos Gusta el Sol. El que no la haya leído y quiera pasar un buen rato con buena literatura, que no pierda el tiempo y se lance de cabeza a por esta gran obra.

SALIR DEL ARMARIO

2011-04-11T11:25:00.000-07:00

Una sensación punzante que se manifiesta en forma de insistente picor en el cogote, un escalofrío recorriendo su rabadilla de norte a sur, un estremecedor presentimiento de que alguien le observa constantemente. Se levanta de la silla postrada frente al espejo y se introduce en el armario. El enorme botón de su viejo abrigo le roza uno de los párpados obligándole a cerrar los ojos. Con ellos cerrados dilata las aletas de sus nariz, inundándola del aspero aroma a alcanfor. Cierra la puerta por dentro, deja que sus pupilas se acostumbren a la penumbra del interior. La sensación de cobijo abriga su alma, le enternece el contacto de camisas, chaquetas, abrigos y bufandas... Y así empezó todo. Los niños, todas las tardes cuando salen del colegio, vienen a verle. Su mujer, enfadada por el uso que hace de sus vestidos de noche, apenas le habla. Los amigos dejaron de venir, siempre los recibía con maquillaje en la cara y zapatos de tacón. Así no se puede vivir. El Varón Rampante, aquel que vivía en los árboles, era un personaje de ficción. Tiene que salir del armario: está harto de ser una vulgar polilla. Uno de estos días desplegará sus coloreadas alas de mariposa herida volando en busca de un nuevo horizonte.

MONOtonía

2011-03-30T11:37:00.000-07:00

No me dejes caer de tu puño y letra como un vulgar trazo ortográfico, sin otra finalidad que la de componer alguna inocua palabra. Y si ha de ser así, que sea un verbo; ni adjetivo ni sujeto, no soporto ser una simple cualidad, menos aun un determinante. Si es posible elegir, y creo estar en mi pleno derecho, quisiera ser un verbo de la primera terminación, una primera persona del indicativo o algo así. Y ya puestos a elegir, te propongo mi acción preferida: la monotonía, me encanta; eso y perder el tiempo, pero esto último es más complicado transformar en verbo.

Yo monotonineo el resto de mi vida... Por ejemplo.

EL OJO

2011-03-24T08:44:00.000-07:00

Cuando te lanzas a la aventura de leer a un clásico, ya sabes a lo que te expones, y más si es de origen ruso y perteneciente al decimonónico. Una prosa costumbrista, muy estilizada y aunque su autor trate de insuflar brotes mas vanguardistas, no deja de ser una novelita (corta) donde los comentarios en salones de te se mezclan con las divisiones sociales, el desamor, la post guerra y la tragedia. Me he dado cuenta que la única felicidad en este mundo consiste en observar, espiar, acechar, escudriñarse a uno mismo y a los demás, no ser más que un gran ojo. Se deja leer, pues es un gran escritor, supongo que lo avala su famosa obra "Lolita", aunque no se puede comparar con sus grandes paisanos, Tolstoi, Chejov, etc. Eso era arena de otro costal. A destacar, la utilización de un narrador en primera persona, que es al mismo tiempo el personaje principal, y que actúa de observador, un juego interesante que le da a esta narración corta, un poco de sabor.

LA TEORIA DEL SILENCIO

2011-03-23T11:18:00.000-07:00

Siempre se me ha considerado como un caso aparte. Cuando era una niña y algún adulto me preguntaba lo que quería ser de mayor, una y otra vez, la misma y categórica respuesta: Yo de mayor quiero ser filósofo. Toda una vida dedicada a conseguir ese sueño. Ya sé que era una niña, y hubiera sido más fácil ser filósofa, pero no, yo quería ser como esos señores serios de largos bigotes y blancos cabellos que ilustran los gruesos tomos de las enciclopedias, uno de esos sabios soñadores griegos. Tenía una idea. Durante mi adolescencia, pasé años tratando de encontrar un sistema lógico compuesto por observaciones, axiomas y postulados, con los que poder desarrollar esta idea, y convertirla en una teoría. Recuerdo con tristeza la preocupación de mis padres, familiares y amigos; bueno, amigos he tenido pocos. “Tienes que salir a divertirte con los otros chicos” “ Esta niña siempre encerrada en su cuarto”. Yo tenía la capacidad suficiente como para entender la realidad más allá de toda experiencia. Lo primero fue bautizar el término: La Teoría del Silencio. Seguidamente, tras años de dedicación y grandes esfuerzos; traté de desmontar todo el conjunto de hipótesis, que para mi no eran más que conjeturas, sobre el origen del Universo, el Big Bang, su expansión tras el gran estallido. Antes de todo esto: El completo vacío, la nada absoluta, el inmenso Silencio. Una ausencia infinita de sonido a temperaturas excesivamente altas, hace estallar como un enorme tímpano generando partículas que se fusionan a través de las primeras ondas, multiplicándose estas paulatinamente a través del tiempo, hasta generar la materia. Todo es Silencio. La vida es Silencio en estado puro. El agua es Silencio. El Cosmos es Silencio igual que el aire antes de ser azotado por el viento. El ruido y los sonidos son sólo la ausencia del Silencio. Todo partió del Silencio. Sin duda, más allá de la vida, en la muerte, no hay nada más que Silencio. Nadie puede refutar todo esto. Los últimos años de mi vida los dediqué con suma devoción a difundir mi Teoría. En cada pueblo, en las grandes ciudades, en diferentes países. Llenaba grandes auditorios, colosales teatros, incluso estadios de fútbol. Desde el centro del escenario, en segundos, conseguía con mis gestos enmudecer todo el recinto, paralizar cualquier actividad, incluso la respiración. Pasaban los minutos en un gran Silencio, hasta conseguir ensordecer el espacio, retornar a los principios del ser humano, del Universo. Algo realmente mágico. Por eso ahora, cuando me quedo postrada mirando con mis ojos cansados y sin luz, la imagen de esa cara de mujer con los labios fruncidos tras un afilado dedo, colgado en medio del pasillo de este manicomio, rogando silencio. No puedo más que adoptar una mueca en mi rostro que no consigo controlar, que pasa de la cruel ironía, a la salvaje locura.

CARNE DE PÍXEL

2011-03-13T09:14:00.000-07:00

Si Antonio Machado, Pablo Neruda, o San Juan de la Cruz, levantaran la cabeza un sólo instante de su sepulcro para leer unas cuantas páginas de este libreto de poesía postpoetica, donde los agujeros negros se mezclan con las fórmulas físicas, la lluvia, los cigarrillos lucky y, las ciudades circumvaladas; como mínimo, se quedarían perplejos y anonadados. desconocías el Principio de Mínima Acción por el cual la luz (todo en general) busca el camino más rápido para viajar entre dos puntos. Esta muy bien ir de "modernito", y también me parece muy loable buscar nuevas formas en el género lírico para sacarle el polvo acumulado en sus olvidados anaqueles. Pero la espuma cuántica nunca llegará a ser una metáfora, ni tan siquiera de las más retorcidas; ni la utopía de un futuro, símbolo alguno. En el libreto (Galardonado con el 34 PREMIO DE POESÍA CIUDAD DE BURGOS), hay trazados de buena prosa, profunda, elocuente, y de cierta calidad literaria, eso no se puede negar. Fernández Mallo, "Agus" para los amigos, es un gran escritor, pero un poema es otra cosa, y siempre es mejor que permanezca en su sepulcro (como los Grandes Poetas) que horrorosamente vilipendiada por osados funambulistas de las letras postmodernas. (Siempre hablando desde mi modesta opinión como voraz lector). Pero que el beso sea una célula elaborada necesariamente en silencio, es un hecho que, lo admito, no comprendo.

OJO POR OJO

2011-03-11T11:42:00.000-08:00

Para los chorizos vulgares una bofetada con la mano abierta hasta reventar los tímpanos de sus oídos. En referencia a los conductores borrachos, atiborrarlos de alcohol con el fin de ahogarlos en sus propios vómitos. A las mujeres que matan a sus bebés en picadoras de carne, alimentar con sus genitales una jauría de fieros rotwaillers. En cuanto a los porreros, amordazar sus ojos con harapos impregnados en lejía. Para los secuestradores de niñas y maltratadores de esposas, arrancar dientes y uñas con tenazas oxidadas. Quebrar con ladrillos, uno a uno, todos los huesos de los okupas. Así mismo, a los maleantes, abatirlos a patadas. A los terroristas empalarlos vivos en cactus gigantes. Con unas tijeras de podar árboles, cortar una oreja a los vagabundos y mendicantes (quedan exentos los que tengan problemas con la vista). Para los cantantes de serenatas nocturnas extirpar sus amígdalas introduciendo por la boca una enorme mano. A los ladrones, demolerles el cráneo con una apisonadora. Sodomizar a las adulteras mediante bombonas de butano. Adobar con miel el cuerpo de los sin papeles y exponer el mismo junto a un hormiguero, dos días y seis horas. A los políticos corruptos hacerlos arder en hogueras. A los manifestantes, descargas eléctricas. En cuanto a los niños que hacen novillos una buena ración de collejas llevadas a cabo por el resto de la clase. Para los yonquis, inmersiones de agua hirviendo hasta el despelleje. Con sangrientos bocados en sus carnes, a los atracadores. Un tiro en la sien con munición explosiva a los asesinos. A los violadores de vírgenes machacar sus genitales con un martillo eléctrico de grandes dimensiones. En referencia a los suicidas, hacerles la vaca. Para los que no pagan las multas de tráfico, silla eléctrica. Una ducha de gas para los sindicalistas. En cuanto a los profesores pusilánimes, con un bate de béisbol romper tres costillas. A los esquizofrénicos que matan a golpes de silla a su madre o clavándoles un cuchillo en el esternón, un empujoncito al vacío desde un edificio de altura considerable. A las putas bielorrusas, rumanas y albanesas, sus proxenetas, los que las zurran, se las follan y se marchan sin pagar, deportados a Siberia. En cuanto a los negros de la manta una dosis de dulce veneno. Para los estafadores, devorar con láser sus entrañas. A los que fuman en los ascensores un escarnio de piedras en el foso de una cantera. A los jubilados que ligan en el baile con jóvenes panchitas, trepanar la próstata e inmolar con broca del quince la base del escroto. Para los chinos de la mafia un vaciado manual de la cuenca ocular. Lapidados en bloques de hielo, los pirómanos. A los travestis y mariconas hormonadas sumergirlos en sosa cáustica. Para el resto de los aquí no citados, que infringen la norma, delinquen, cometen actos incívicos, o simplemente, tocan las pelotas: Torturas al uso llevadas a cabo por la implacable mano que nunca perdona.

BLACK, BLACK, BLACK

2011-03-07T02:11:00.000-08:00

La joven profesora universitaria a través de un lenguaje generoso en palabras cultas; nos regala a partir de sus 300 páginas, una novela policíaca con mucha intriga, nostalgia, ficción... Una de mis metas en la vida es aprender a perder el tiempo sin culpabilidad. Una manera moderna de enfocar la novela negra con retoques clásicos, con una base fundada en los escritores típicos de este genero que no morirá nunca. Niños con carita de enfermos del higado. Toda el nudo de la trama, con trucos ficticios (El diario de luz) se resuelve en las últimas páginas. Una historia atípica donde el detective es un cuarenton maricón perdido que se enamora del posible asésino, un joven colecciónista de mariposas esmirriado, flacucho y pálido. Piedad nos mira con dos ojos que me recuerdan los botones del abrigo de mi madre: pueden descosérsele de la cara en cualquier momento. Cargada de un fuerte mensaje contra los prejuicios: moros como principales sopechosos, ancianos cargados de dependencias, mujeres neuróticas por la menopausia, típicos vigilantes de seguridad. Unos muslos recorridos por arañas vasculares. Finalmente, el enigma lo resuelve la ex del prota, una cojita cuarentona e inspectora de hacienda. Un entretenido libro que nos devuelve a la memoria, momentos tan inolvidables como los que evocan melodías abandonadas: la del Antón Pirulero y la viudita del Conde Laurel.

EL CERDÓMANO

2011-03-04T03:50:00.001-08:00

Entre míticos acordes de una desaparecida banda de rock

el nostálgico tarareo de un señor con amante de 19 años:

Nainonainoná… Es como echar margarita a los cerdos…

Un escenario en la memoria virtual de un añejo recuerdo,

es que me pierdo en la tersa piel de su prominente cuello.

Kultura pal Varrio… Emilio Sanmartin al bajo… Bam-bam.

Es como echar margarita a los cerdos… Bombo… Clack…

Veintitantos años hace que tenía veintitantos, y ahora soy

un baboso cuarentón relamiendo dulces pétalos blancos

escondiendo las arrugas de la triste vergüenza en los

ocultos callejones a las puertas de un colegio, al acecho,

el temblor de mis manos surcado de venas malva recorre

su primorosa piel y mis dientecillos roídos mordisquean

voraces e insaciables la carne fresca, sonrosada y tierna.

Es como echar margarita a los cerdos… Nainonainoná…

Su pubis sabor a caramelo y mi agridulce badajo tendinoso

y pellejudo, flácido, candente, esmirriado. Se compenetran,

a lomos de mi bemeuve descapotable color gris turquesa

paseando a mi princesa por los escaparates de las mejores tiendas

engalanada con las más ricas y bellas preseas. ¡Poderoso cupido

Don Dinero! Ella me embadurna con sus dulces besos peladilla.

Y es como echar margarita a los cerdos… Nainonainoná….

¡Qué maravilla!

EL HOMBRE SIN SOMBRA (1ª PARTE)

2011-02-27T08:11:00.000-08:00

LA TRILOGÍA

Cuando perdió la sombra cambió toda su vida, fue un antes y un después. Al principio no le dio mayor importancia, pero últimamente se había convertido en una temeraria obsesión. Si se paraba a pensar… no recuerda bien el instante preciso en el que todo comenzó. ¿Sucedió una mañana o quizás al atardecer? Se encontraba en el Centro, en La Plaza Grande, donde las palomas hambrientas ejecutan arriesgadas acrobacias de vuelo bajo un riguroso sol radiante. Podía sentir el calor de sus rayos en la piel, su templada caricia; podía incluso observar fijamente su flamante destello sin apartar la vista, ni tan siquiera fruncir el ceño. Era ciertamente extraño… miraba directamente al sol en pleno cenit sin apenas pestañear, sin dañar sus almendrados ojos claros ni enmarañarlos de luminosos fosfenos. Sorprendido, aunque restando importancia y achacando las causas a la tremenda contaminación del aire, desviando su mirada al suelo, y ahora sí, anonadado, girando desconcertado como un perro bobo tras su cola para hincarle el diente; buscando por todas partes su sombra, ausente y perdida.

Desde ese momento, un tic obsesivo, un gesto nervioso, una manía constante; siempre alerta y pendiente de la inclinación de la luz, buscando a su alrededor una inexistente proyección. Lo primero que pensó fue en visitar a su médico de cabecera, éste, escéptico y amedrentado, llegó incluso a dirigir un haz de luz portátil sobre su mano.

-No puedo creer lo que estoy viendo –el viejo galeno consternado-. Es imposible…

-Ya… yo pienso lo mismo.

-¿Y dice usted que no ha sufrido mareos ni ningún tipo de indisposición…? ¿Nauseas…? –Palpando con cierto reparo la zona del cuello-. ¿Ganglios…?

-No, ya le he dicho que no… Bueno… Puedo mirar directamente al sol… Por lo demás, me encuentro perfectamente. Un poco nervioso, pero…

-Abra la boca… Tosa… Todo está bien, no me lo explico…

Le hizo un volante para el especialista, y la receta de unos antidepresivos por si tenía dificultades en conciliar el sueño. Al dermatólogo, por supuesto, nunca acudió. La cuestión no estriba en si los rayos de luz traspasan diáfanos su cuerpo, le ocurría ataviado con ropa, incluso había probado enfundado en tejidos hidrófugos. Sin duda alguna, no era la luz sino la sombra la que le jugaba una mala pasada, sospechaba que se escondía; aunque pueda parecer increíble, pues proyectarse se proyectaba. ¿Y qué motivo podía tener su sombra para desaparecer de esa manera? Ni la más remota idea. Por otro lado, nadie se percató jamás de lo más mínimo, más bien al contrario.

-¡Qué mala sombra tiene este hombre! –Una vecina a la que cerró la puerta del ascensor.

El único inconveniente, y que con el paso del tiempo fue mermando, era ese incansable gesto de búsqueda a su alrededor, esa horrible sensación de pérdida, ese constante desazón, que como un tic lo hacía volverse y girar sobre si mismo. Por lo demás, los avatares del tiempo y un poco la casualidad, arrastraron irremisiblemente al hombre sin sombra a otro paradójico enigma.

EL HOMBRE SIN SOMBRA (2ª PARTE)

2011-02-25T23:32:00.000-08:00

-¡Perdone, Señor…! Olvidé quitar el pinganillo… -El empleado de unos grandes almacenes intentando evitar que cruzase por entre los detectores- Deténgase o pitará la…

-Qué raro… No ha sonado. –El dependiente no llegó a tiempo-. ¡Estos cacharos cada vez son menos fiables!

Días después probó en las puertas de un Juzgado de Instrucción con los bolsillos repletos de calderilla. En el aeropuerto. En el interior del vehículo de un compañero de trabajo.

-Anda… Mete el brazo por la ventanilla, ya verás como canta.

-¡No puede ser! –Un mercedes de gama alta-. Déjame a mí; ya veras…

-¡Piiiiiuuuuuiiiii…! ¡Piiiiiuuuuuiiiii…! ¡Piiiiiiuuuuuiiiiii…!

El hombre sin sombra podía pasar desapercibido ante los detectores de alarma, sensores, y demás mandangas.

Las condiciones fueron del todo previsibles. Primero fueron unos pantalones caros en el Corte Inglés, a esto le siguieron unas joyas, robos cada vez de mayor importancia; en viviendas, en entidades bancarias, cámaras acorazadas. Abandonó su trabajo. Cambió su habitual residencia en un núcleo urbano por un lujoso inmueble en una urbanización a las afueras de la ciudad. Se especializó en el asunto, el espolio funcionaba a las mil maravillas; lo asumió con tanta naturalidad que incluso el gesto, molesto al principio; buscando su sombra por todas partes a su alrededor, había desaparecido. Así mismo, miraba al sol directamente, sin importarle lo más mínimo que alguien pudiera percatarse; a veces se colocaba unas plateadas gafas de sol para no infundir sospechas.

Dos inspectores de Policía y un alto funcionario de Gobernación habían dimitido de su cargo. La prensa despedazaba con grandes titulares la ineficacia de las Fuerzas de Seguridad del Estado, elogiando la espectacular e inexplicable pericia del hombre sin sombra. “Desvalijada prestigiosa sala de arte… El valor de las pinturas asciende a una suma astronómica…”

Los latrocinios eran perfectos en su ejecución: sin huellas, sin pistas, sin saltos de alarma, sin grabaciones en las cintas de las cámaras de vídeo. ¿Cómo era posible? Ni él mismo se lo explicaba. El cerco se iba cerrando, en el último atraco le fue de pelos. Había decidido dar su golpe definitivo, con el que pensaba retirarse. Igual que un autentico profesional, el hombre sin sombra, preparó concienzudamente su último asalto: Las joyas de la Corona.

Si señor, en las mismísimas entrañas del Palacio de Buckingham. No se trataba de ambición, para él era un reto. Disponía de las rentas suficientes para terminar sus días viviendo como un maharajá.

Después de librar con éxito todos los dispositivos de seguridad, tenía las joyas en sus manos. Ni el aire podía pasearse por aquellas infranqueables galerías y pasar desapercibido. El hombre sin sombra lo había conseguido, atravesaba las cámaras acorazadas enmarañadas de invisibles haces de rayos sensoriales, sin activar una sola alarma. Se jactaba de tal manera de sus proezas que se recreaba contemplando sin ningún tipo de prisas el fulgor y la belleza de aquellos pedruscos. El destello de una enorme esmeralda cegó sus pupilas. Una brizna de desconcierto invadió momentáneamente el espíritu del hombre sin sombra. Qué extraño. Volvió a fijar su mirada ahora en una resplandeciente ágata.

EL HOMBRE SIN SOMBRA (3ª PARTE)

2011-02-24T08:32:00.000-08:00

Sus ojos lastimados se cegaron dañados por el fulminante brillo. ¡No podía ser! Si él aguantaba los cuchillos hirientes del sol sin soltar una lágrima. Desvió su mirada y lanzó el resto de joyas al interior de una saca, y allí la vio, pusilánime y traidora, siguiendo el movimiento de su brazo. Su sombra había vuelto. Saltaron todas las alarmas, se activaron todos los dispositivos; el estruendo sonoro atrajo al lugar a cientos de miembros de Seguridad y Policía: El hombre sin sombra había sido cazado.

Al día siguiente en los titulares, el hombre sin sombra era el autentico protagonista. Todos los periódicos en sus portadas plasmaban la noticia. Ni una sola imagen. La gente pasaba página tras página con la esperanza de ver el rostro del hombre sin sombra en alguna instantánea. Nada. Fotos del botín hallado en la saca, un primer plano del majestuoso palacio, incluso de los funcionarios de Policía escoltando hacia el coche patrulla, el hueco vacío de un forajido al que no captaban las cámaras. Lo mismo sucedía camino de los Juzgados para su comparecencia ante el Juez: Ni una sola imagen del hombre sin sombra. Todo el mundo parecía consternado. Él ya sabía que no podía salir retratado ni grabado por cámara alguna, y también sabía cual era la causa; o al menos el motivo: Su sombra, esa maldita proyección de luz que a su libre antojo aparecía y desaparecía de su entorno, y le había condenado para el resto de su vida.

Tumbado, sobre el mugroso camastro de una celda de Alta Seguridad, lamentandose entre cavilaciones, su mala sombra. Escondida de nuevo en algún lugar de su cuerpo que él desconoce; con un solo deseo, un único empeño: Darle captura y acabar con ella para siempre. No iba a cesar en su empeño, al mínimo descuido la agarraría con sus propias manos del cuello y la estrangularía con todas sus fuerzas. Disponía de todo el tiempo del mundo allí dentro. En algún momento bajará la guardia.

Un foco de luz mortecino empotrado en el techo era su principal objetivo, horas y horas bajo sus haces, girando de un lado, de otro; contrayendo sus articulaciones, agachando su cuerpo, realizando esquivos imposibles, cabriolas inauditas… No había manera de atraparla.

Perdida toda esperanza, finalmente la hizo volver. Para su desgracia, ya no le quedaban apenas fuerzas ni para darle un pequeño apretujón. Su cuerpo, inerte, yacía colgado del cuello, pendido y ligeramente balanceado por un cordel sujeto a una viga de hormigón, en las letrinas del Centro Penitenciario. La tenue luz del lavabo dibujaba en el suelo la silueta perfecta del hombre sin sombra, ahora sí, alargada y perfecta, coincidiendo con la proyección de cada una de las líneas de su cuerpo; excepto a la altura de la cara, donde la boca desfigurada tras exhalar su último aliento, reflejaba la grotesca mueca de un monstruo rompiendo a carcajadas.

EL MUNDO DE LAS COSAS

2011-02-19T10:15:00.000-08:00

Por no restarle credulidad a mi nueva vida ni suscitar entre los más escépticos internaútas, enigmáticos e incrédulos paradigmas; no he desvelado hasta el día de hoy, cuatro años y algunos días después, la siguiente confesión:
Veinte de junio del 2006, una mañana aciaga, me dirijo al trabajo en moto con la calzada algo mojada por las tormentas nocturnas acaecidas. En una curva conocida, tras un ligero derrape, se me apareció tras una neblina de desconcierto y confusión, un pequeño genio de pelo ralo.
-Te concedo un deseo. -Ni dos ni tres, entonces también había crisis.
Por mi mente abotargada, un ciclón de expectativas: Una fuente de la eterna juventud, una saca de inagotables tesoros, unos enormes genitales...
Más que un genio parecía un aguerrido comercial intentando venderme su producto estrella.
-No tenemos mucho tiempo, solo lo material perdura en el tiempo, los huesos terminan convertidos en ceniza, la carne devorada por los gusanos... ¡Hay que cosificar!
No lo entendía bien.
-Un frigorífico... una manta... una farola... -Fugazmente pasamos revista a un amplio muestrario.
Y así fue como entré a formar parte de este nuevo mundo, el de las cosas. Me convertí en Blog; sí, ya se que cuesta creer, pero llevo como tal unos cuantos años. Yo también dudaba hasta que me presentaron a Juan Ramón Jiménez convertido en cuchara. No pongas esa cara. Reconozco que es dificil de creer, sin ir más lejos, el ordenador que estás utilizando, es mi tio Lucas.
-Hola, qué tal, tito, cómo vas. Saludos cordiales.

PETER PUNK Y EL CURRITO

2011-02-13T12:00:00.000-08:00

A VECES UNA IMAGEN VALE MÁS QUE MIL PALABRAS:

¡¡¡¡CUÑAAAAOOOOO.......!

IDA Y VUELTA: UN MISMO CAMINO

2011-02-09T11:13:00.001-08:00

Sólo la muerte te viste de oscuro

trágica comedia de la vida

y tiñe de pálido pábulo

su carne trémula,

quiebra el camino

su paso tenebroso y fúnebre

anegando las meninges

de pútrida podredumbre,

tenebrosa capa de siniestra quejumbre

que hasta la asfixia arropas,

y el aliento se seca en las gargantas

y en las miradas el tiempo se borra.

¿Dime dónde los llevas?

¿De dónde parte tu barca?

¿Hay luz al final del tunel?

Cuando venga a por ti

deja caer en pedacitos tu alma

para encontrar el camino de regreso,

el camino de vuelta a casa.

AFTER DARK

2011-02-08T01:56:00.001-08:00

Esta es la historia actualizada de la hermana fea de la bella durmiente asiática. Ninguna ola se riza sobre la superficie de sus pensamientos, lisa como un espejo. Donde el príncipe, un "jipioso" japones que toca el trombón en una orquesta noctambula, se interesa por la hermana fea y no por la bella princesa. Una historia sin resolver que transcurre en una ciudad nipona de altos edificios. Las últimas tinieblas de la noche envuelven la ciudad como si fueran una membrana. La hermana fea cansada del largo sueño donde esta atrapada su bella hermana mayor, pasa una noche en vela por los suburbios de la ciudad. Su aspecto recuerda una habitación bien ordenada. Murakami nos envuelve magistralmente, como ya hizo en Tokio Blues, en una trama oscura y bien hilvanada, manteniendo colosalmente la atención del lector. Una novela sencilla y bien estructurada. El Omnímodo narrador también protagoniza algunas escenas. Observamos desde arriba la figura de la muchacha tendida en la cama. Nuestra mirada se va retirando gradualmente. Atravesamos el techo, retrocedemos deprisa. Retrocedemos hasta el infinito. A medida que nos alejamos, la figura de Eri va disminuyendo de tamaño, se convierte en un punto y pronto se borra. Como toda su obra, la música juega un papel muy importante, así como esa mezcla muy suya y especial, de ternura y crueldad, aderezado todo ello con pequeñas dosis de secuencias paranormales que ponen el broche a esta deliciosa obra, la de ese pequeño gran autor de ojos rasgados y piel amarilla.

-¿Todavía cortáis orejas?

- Vida sólo se tiene una. Orejas, dos

- Quizá sí. Pero con una sola oreja no se puede llevar gafas.

TODO ES AIRE

2011-01-30T11:20:00.000-08:00

Todo es aire

aire enrarecido

aire que es mansedumbre

calma

aire convertido en alma

que antes fue nada

silencio y vacío:

Soledad

Pausa

Aire de universos

transformando la ausencia

en aire espeso que eclosiona en chispa

avivando en piedra

espacio y materia:

Tiempo

Galaxia

Polvo de estrellas

Planetas

Agua nacida de un aire fluido

que se condensa en carne

en fuego transvertido:

Sol

Aire de rayos y truenos

relámpagos de vida

aire que arrastra la semilla

dibuja las nubes

aire de lluvia que mece la flor

en los cielos aire y en la tierra

arboles y pájaros danzando

al ritmo que marca el aire.

Ese que arranca los primeros gritos

que seca las últimas lagrimas

el que produce el viento.

Aire del mismísimo infierno

un huracán de angustia y dolor

un vendaval de miedo

océanos enloquecidos:

Aire de bravo oleaje.

Aire que también es paz y armonía.

Aire que es sed y camino.

Sueños que airean amor

dulce aire del destino.

Todo es aire

Hasta el último que exhala

quien como el aire ha vivido

y encuentra la muerte

que también es aire

y en espíritu se ha convertido.

LOS MUERTOS

2011-01-27T10:53:00.001-08:00

Un híbrido entre un comic en prosa (carente de ilustraciones) y un ensayo, escrito de manera sugerente y muy "post". Una especie de relato extraído mediante la técnica del sampleado,secuencias inspiradas en una tele-serie americana de gran exito (al parecer). Le acaricia las piernas con las yemas de los dedos, como si las barnizara. Un relato muy seccionado, al estilo de Vilas y del autor de la trilogías nocillera dream. Hemos compartido una esquina oscura del experimento americano. Un planeta similar al nuestro, donde llegan los muertos, sin ningún tipo de memoria, que son tratados como inmigrantes ilegales (a patadas), que sufren interferencias de su otra vida, y deben averiguar quienes eran mediante unos adivinos que cuestan mucho dinero, la mayoría de los "protas" son figuras famosas de la ficción de todos los tiempos. Primero se materializan en un callejón oscuro, y después, cuando se agrupan en comunidades engañados por sus recuerdos, se desintegran en masa, hasta desaparecer del planeta, sólo queda una chica, Nadia. No despega la mirada de la pantalla, está tan concentrado en ella que la retina se le pixela. Una novela del siglo XXI con pretensiones y escrita de una forma compacta y pertinaz. Literatura del próximo milenio.

LAS TEORIAS SALVAJES

2011-01-13T09:40:00.000-08:00

He leído en alguna parte que la escritora de esta novela es comparable a Borges. Nada más lejos de la realidad. De las 2cientas7tenta páginas que tiene el librito, no he podido leer más de 250, finalmente he desistido. La escritora tiene un polvazo, eso es cierto, y utiliza un lenguaje harto culto, rozando los petulantes límites celestiales. Es una novela sin argumento. La trama es una maraña donde el personaje (que parece tener varias identidades) anda distraido y confuso. Trata de introducir unas teorías basadas en rituales humanos de tribus indígenas. El terror es la roca que da forma y divide los pensamientos. Se mueve la obra entre unos científicos raros y sus transmisiones Yoicas. Una joven gordita enamorada de su profesor y envuelta en paranoicas escenas de la facultad.Se dedicaba a estudiar hipótesis de conflicto entre tarántulas polares.Desde luego la muchacha es valiente, y guapa además de argentina, pero la historia (si la hay) de su novela, es oscura, abstracta y distante, como un cuadro de esos raros que nadie entiende y que todo el mundo aprecia porque es la obra de un consagrado artista (no es el caso).Podía navegar por el drama interior de cada frase, por la astucia de sus goznes aterciopelados.

150 EUROS Y UN POEMA DE AMOR

2011-01-07T12:31:00.000-08:00

Si buscas poesía

en la materia

la encontrarás en

esa carne/tierra

todavía por descubrir,

en el color indefinible

de esos ojos

dulces melodías

arrojándose furiosas

por la comisura de sus labios

manantiales de ambrosía

su sonrisa despliega

una algarabía

de mágicas metáforas

su cuerpo, un cóctel

explosivo de estrellas

el néctar de un espectacular

universo de letras

conjugando

la siguiente

palabrería:

MI NIÑA... TE QUIERO..... MI PEQUEÑA ALEXANDRA...

TENERTE HA SIDO... LO MAS IMPORTANTE....

QUE LE HA PASADO A MI ALMA...

LOS REYES MAGOS

2011-01-06T02:22:00.001-08:00

Yo llevo el juguete puesto, el día de Reyes mi regalo consiste en dejar a las mozas jugar con mi muñeco. Ellas lo acarician con sus manos, lo visten de gala con un húmedo y caliente envoltorio de saliva. Mi muñecote se retuerce enhiesto y dichoso entre tanta algarabía, hasta que escupe jubiloso su néctar de dulce maná con el que las más pretenciosas, realizan pegajosas habilidades enmarañando de fluidos gelatinosos sus tiernos deditos de ambas manos.

MI PLANETA Y YO

2010-12-14T09:07:00.001-08:00